Bradley Cooper desesperado al darse cuenta de la pésima película en la que participó

Renée Zellweger bien podría pasar a la historia del cine como la única actriz que puede chupar un limón mientras actúa. De otra manera, no se entiende el motivo de su expresión compungida y sus ojos siempre a medio cerrarse y a punto de llorar, fenómeno que ocurre incluso cuando sonríe. Su expresión extraña la hace una perfecta candidata para participar en una película de terror y resulta raro que no haya ocurrido antes. Lástima que para incursionar en el género haya elegido uno de los más lamentables y poco originales títulos salidos de la cabeza de algún guionista de publicidad. Caso 39 es un robo a mano armada de toda película de terror con niño diabólico que se haya hecho hasta el día de hoy.

OK. Nunca antes he publicado en el blog algo no escrito por mi, pero apareció en La Tercera de hoy la columna de Matías Rivas titulada La Miopía del Cine Chileno y luego de leerla he sentido que no podía dejarla fuera. Rivas analiza el habla en el cine nacional, su relación con la literatura, su sentir hacia algunos directores y dice verdades de manera certera y sin tapujos. Vale la pena leerla y es de esperar que nuestros súper directores y guionistas oigan lo que se les dice. Ya estaría bueno que lo hicieran.

Opinión: La Miopía del Cine Chileno

Por Matías Rivas

Me interesa el cine chileno por una razón algo retorcida y literaria: tengo una especie de adicción por escuchar el lenguaje ripioso que nos caracteriza con la nitidez que solo permite la sala oscura. Es decir, voy a ver películas nacionales para reconocer y desmenuzar el habla que oigo en la calle, entre los ruidos de las micros y los bocinazos. Cuando noto que los actores se expresan de una manera impostada, lo que suele suceder, de inmediato deja de interesarme y salgo sin culpa. No tengo tolerancia al vozarrón falso del que hacen gala algunos histriones. El asunto es que voy al cine a ver filmes chilenos con el único fin de escuchar a los personajes. No me ilusiono con ver historias que me enganchen, porque me he decepcionado muchas veces.

Tengo la impresión de que nuestro cine suele ser corto de vista e ignorante en lo que respecta a las posibilidades culturales que le ofrece su entorno. No ha asimilado la tradición de novelistas y cuentistas que poseemos. Al parecer, los cineastas ni siquiera se han interesado en leerlos. Si no, es difícil explicar por qué a ningún director se le ha ocurrido llevar a escena el breve y magnífico cuento El papá de la Bernardita, de Mauricio Wacquez. O los mundos mínimos, internos, de González Vera y Carlos León. Hay también episodios reales de indudables connotaciones cinematográficas, como la fuga de Neruda por la cordillera hacia Argentina. Recuerdos del pasado, de Vicente Pérez Rosales, podría ser la gran superproducción chilena de época.

Después de escuchar de lo que va The Human Centipede (First Sequence), el estómago de cualquier mortal se puede revolver. Veamos. Un cirujano de origen alemán, experto en separar siameses, quiere ahora crear una suerte de nueva criatura. Su plan es unir a tres seres humanos de “tejidos compatibles” (lo que sea que eso sea) en una suerte de ciempiés. Para esto debe pegar, o coser si se quiere, la boca de los implicados al ano del que le precede, para así crear un aparato digestivo común. (Aquí una acabada y completa infografía). Para sus planes recluta a un japonés que pilló quién sabe dónde y a dos norteamericanas que andan viajando por Europa. Y no pasa mucho tiempo de metraje para que el doctor Josef Heiter (un Dieter Laser nacido para el rol con su rostro de cadáver ambulante) vea realizado su sueño. Un ciempiés hecho en casa en base a 3 seres humanos.

El año pasado hubo en nuestro país una polémica de proporciones por la elección de la película Dawson, Isla 10 como candidata para ser enviada a los Oscar. Para muchos la mejor película y única carta viable era La Nana, la cual ya venía con varios premios y reconocimientos internacionales. El final todos lo saben, con Isla Dawson no pasó nada y, en estricto rigor, era obvio.

Pero no es mi intención entrar en esa polémica, sino que hablar de la película enviada por España a la selección de los premios de la academia el año pasado. El último trabajo del ganador del oscar por Belle Epoque, Fernando Trueba, lleva por título El Baile de la Victoria. Y si en nuestro país hubo alegatos por haber enviado Dawson a la competencia, me imagino que en España debe haber ardido Troya ante el despropósito de enviar un film como este, tan equivocado en su realización y tan carente de ideas.

Filmada en Chile y ambientada al poco tiempo de la vuelta de la democracia, el film es una mezcla imposible de géneros, donde el realismo mágico, el melodrama político, la comedia (ramplona y torpe) y el cine de robos a gran escala se mezclan en una cazuela desproporcionada y confundida de la cual el único que sale más o menos indemne es el siempre correcto Ricardo Darín.

Un tema como la eutanasia no está nunca pasado de moda y siempre es polémico. Ahí están los que la apoyan y por allá los que la rechazan. Uno de los más grandes defensores ha sido el Doctor Jack Kevorkian, también conocido como el Doctor Muerte, debido a que ideó una máquina de suicidios y participó en la muerte asistida de más de 130 personas. Todos enfermos terminales, sin posibilidad de sanación y que padecían dolores. Por supuesto que una película de este personaje no podía faltar y Barry Levinson junto a Al Pacino lo han hecho en una producción HBO. El título es You Don’t Know Jack y el resultado no fue el mejor.

Conocemos a Kevorkian un día que observa a una mujer agonizando en el hospital. Más tarde le comenta a su hermana que no había vida en ella, que era ridículo que la mantuvieran conectada si ya no había vuelta atrás. No pasa mucho antes de que idee una máquina que, previo accionar de quien quiere morir, inyecte una dosis letal en el organismo. Todo de manera controlada, sin dolor, sin humillaciones. Cada paciente es entrevistado de manera previa y el doctor, junto a Janet Good – Susan Sarandon – una activista que aboga también por el derecho a una muerte digna, deciden si la persona está en sus facultades para pasar a ser un paciente del doctor o si aun tiene tiempo por vivir. O si simplemente padece de una depresión.Por supuesto que el tema no es bien recibido por la corriente más conservadora, quienes acusan a Kevorkian de jugar a ser dios y que sólo dios tiene la facultad de quitar la vida a un ser humano.

La historia de Te Creís La Más Linda Pero Erís La Más Puta es muy simple como lo son siempre, al final, las mejores historias. Un chico clase media logra conquistar a la guapa vecina de su mejor amigo. Todo va bien hasta que tienen sexo y la eyaculación precoz hace su aparición.

Mal.

Abatido, deprimido y con la cabeza llena de dudas, rabia e imaginación, el chico sale a deambular por las calles de la ciudad, donde se encuentra con la fauna más variada que se pueda uno imaginar. Largas conversaciones van construyendo este relato sin artilugios de ningún tipo y de una honestidad que de vez en cuando dan ganas de mirar para el lado. El protagónico, Martín Castillo quien interpreta a Javier, hace suyo el personaje y lo dota de cierta ternura y calidez envidiable; ya quisieran poder hacer algo remotamente parecido nuestros lustrosos modelos actores tan cotizados y con tan poco talento e interés en lo que hacen.

14 mintuos dura este trabajo que habla acerca del estado de los derechos de autor, del posible futuro que éstos tendrán y de algunas acciones que se están tomando para combatir el pirateo. Con subtítulos en español.

Hace un par de años el film Repo! The Genetic Opera era promocionado como la nueva película de culto instantánea. Su estreno poco motivado y su relativo fracaso sólo confirmó algo que ya se sabía desde hace tiempo. El cine de culto, el REAL cine de culto, es imposible de crear o diseñar a priori. El cine de culto, aquel que se mantiene en rotativo por años en salas de medianoche, en donde el público llega vestido como los personajes y donde se recitan los diálogos como si fueran rezos sagrados, es elegido por el público de manera natural y no por decisión de sus realizadores. El más famoso de estos ejemplos es The Rocky Horror Picture Show, estrenada en 1975 y aun en cartelera en el circuito underground.

Qué debe tener una película para transformarse en un cult classic es imposible de decir, sólo se sabe que son una serie de concatenaciones que llevan a la audiencia a conectar de una manera especial y única. Uno de las nuevas películas de culto que han aparecido se titula The Room y está dirigida por el genio del audiovisual – o posible personaje con daño cerebral – Tommy Wiseau, quien oficia de escritor, productor, director y actor principal de ésta, su opera prima. Un film tan fallido, cómico sin querer serlo, extraviado por donde se le mire, amateur en su realización, repleto de hoyos argumentales, malas actuaciones de personas que posiblemente ni siquiera sean actores, pésima música, indecibles líneas de diálogos y escenas de sexo gratuitas-no calientes-malamente filmadas, lo hacen una obra maestra en su área.

Un tipo que conozco me dijo hace cosa de una semana “vi una película notable, fácilmente pasa a ser una de mis películas favoritas de toda la vida”. Como todo al que le gusta el cine sabe, el decir eso son palabras mayores. Semejantes declaraciones no son para hacerlas a la ligera. La pregunta de sopetón que le dejé caer fue “cómo se llama”. Su respuesta hizo sonar una alarma allá, en lo recóndito de la mente. “Se llama Gummo y es potente. Una película como pocas”. Sabiendo que había algo extraño en esto – y que quien me recomendaba la obra en cuestión no está en mi consideración como un tipo de buen gusto, ni siquiera de cinéfilo medio (¡aceptémoslo, ni siquiera de amigo!) -, pero siendo curioso, me hice con la película y la vi. Claro que es potente y claro que es como pocas. Es una tontera, se mire por donde se mire.

La historia es la de un pequeño pueblo del medio oeste de los Estados Unidos que hace un tiempo fue arrasado por tornados. Lo que se nos relata pretende ser las secuelas que ese tornado dejó. Un grupo de personajes dañados y sin rumbo, que se dedican algunos a matar gatos, otros a vestirse con pantalones cortos y un gorro con orejas de conejo mientras orina desde una pasarela a los autos que pasan por abajo, otros a filosofar – no me quedó nunca claro quién hacía esto - en algunas de las voces en off más indulgentes de las que se tengan recuerdo y todos juntos a hablar con la mayor cantidad posible de groserías por minuto.

Investida con el mote de realismo social, el drama Precious es una concatenación sin fin de lugares comunes, todos más comunes que el resto, en el que hay muy poco para sacar en limpio y en donde la falta de ideas y la mano gruesa en la dirección hacen escollos.

Precious es el drama de una pobre chica obesa de Harlem en 1987 que ve como su vida es una soberana mierda y todos los días son peores que el que acaba de pasar. Cuidadosamente fotografiada buscando siempre los peores ángulos y haciendo hincapié en las miserias humanas, el film transita por temáticas vistas infinidad de veces – y tratadas de manera mucho mejor – sin entregar un atisbo de inteligencia, recato o buen gusto. Con lo anterior no estoy negando que hay vidas tanto o más miserables, terribles y brutales que la vida de Precious Jones, la protagonista de la historia, pero al momento de llevarlas a la pantalla primero hay que contar con un filtro moral donde deben quedar los excesos innecesarios, como es el botellazo en cámara lenta que el padre le propina a su hija o las escenas oníricas (de pésimo gusto) en las cuales Precious se refugia cada vez que es violada, golpeada, pasa hambre, está aterrada o ve que su vida es una porquería. Tampoco hay que olvidar que estos dramas son bastante tramposos al ser relatados y es muy fácil caer en la trampa de “mientras más mejor” y así caer en excesos truculentos y de programa de media tarde donde las miserias salen a relucir más que buscando soluciones, buscando la fama momentaria de una cámara apuntándoles en la cara. Precious se asemeja demasiado a lo que se puede ver en Jerry Springer Show o en el mismo show de Oprah Winfrey, quien aparece como una de las productoras de la cinta y no es una cinta preocupada tanto en mostrar una realidad por medio de una historia, sino de escupirnos en la cara una forma de realidad de le peor manera posible.